他还笑着
仿佛只是人与天地的距离。却嗅出了你淡淡的清香。等到天合岁尽，只留下你的足迹。
篱笆墙，菊花地，一杉青褂，一支孤影。
牵起我的小手，静静地走。能感觉到你手的温度，轻轻地一握，在那里停留。
菊，菊花，菊花地，爷爷的菊花地。
淡淡的蓝，嫩嫩的黄，浅浅的微笑。风儿微柔地抚摸着他和他的孩子们，瓣片轻动，在阳光下沐浴着希望的光耀。我抬稚嫩的小手拉住了他的衣角，望着他闪溢着怜爱的眼睛和那满馨的笑。慢慢地，他领我走近了他的孩子们，我*一次触碰了这用真情载育的晶润花瓣。淡淡的清香，清清的淡香。那天然的美丽，在我和他的心中轻轻曳动。
他爱菊。深深地爱着他们。我也爱着他。
会记得他握着我的首栽下一株，在耳边轻轻地告诉我它们会很美丽。会记得在它们还没有绽放的时日里，清晨的菊花地里总有他凝望等待的身影。我扶着门边，静静地等他回头，等着他回头的灿然的一笑。
花开了，花落了，等了又等，他却不在了。
印象中，他是一个恬然悠适的人，儒雅、和蔼，又不失亲切。
微微记得，弯曲的两条弧度，微微鼓起的两颧，一张咧开时露出泛着烟黄的牙的嘴，便成了这张饱经风霜的消瘦的脸的很美的定格。
也是永远的定格。
时常会在记忆里寻找，他和它和他们。
乡村教师，一个让人无限温暖和钦敬的称呼。它是属于爷爷的。
一扇被沧桑斑驳了的门，油漆干瘪无力地攀附着，一声轻动便会屑碎飘零。灰蒙蒙的破碎玻璃窗户在风的吹拂下显得那么无助。旧日的桌椅早已被时刀膜的遍体鳞伤，仿佛整齐有序的排列是它们很好能做的。两盏黄暗的白炽灯孤零零地悬在空中，仿佛在等待着什么。一块被时光的罅隙深深嵌入的黑板，泛着灰黑的光泽，仿佛也在透露着时间的旧痕。这是一间旧朴的教室，甚至连讲台都是一张课桌，却是爷爷工作了一辈子的地方。他就在这里等待着，等待着一批批来了又去的学生们。
每日清晨，他总会在清脆的银铃声中跨上那辆黑色老旧的自行车离去。我跑到们口用童稚的声音呼喊着向他告别，他总会回头露出那欣慰一笑。炊烟袅袅，薄雾蒙蒙，人影依依，载着希望他离去。
黑色的夜阻挡不住我在门口时时张望等待他，回来时的他略显疲惫，黄黄的灯，漆黑的夜，暗黄下的他，笑得格外幸福。
他的课堂总微笑着。
我的讲台上总有一束菊花。
再一次见到他，是在一个白色的病房里，我捧着一束鲜嫩的菊花站在门口，看到了一个被病魔折磨不堪的老人和他的几个学生，他望着那几个挂着泪的女学生，抚摸着我的头，笑着说：“没事的没事的，别担心，会好的。”
我捧着那束鲜花，突然觉得生与死，兴与亡原来靠的如此接近。
后来，他走了。
我回到了那片菊花地。已经没有了原来的兴盛，憔悴不堪，满地悲伤。风卷残黄人逝去，暗黄浮动香独留。
这场舞散了，等也暗了。
他们，是他很心爱的学生和孩子。
它，是他很美的笑容。
他，是很美的舞者。舞台空了，人散了，可他还笑着。
望着天，捧着菊，我等待着他的笑影与暗香，等待着他回来。
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